Acababa de darle a mi marido el hijo que tanto había deseado durante ocho años cuando notó algo en nuestro recién nacido. Su sonrisa desapareció y, en cuestión de segundos, me acusó de infidelidad.

Las baldosas del techo sobre mi cama de hospital se veían borrosas mientras intentaba regular mi respiración, agotada tras doce horas de parto. En algún lugar del pasillo, otro bebé lloraba, y ya me dolían los brazos de tanto querer abrazar al mío.

Cinco   embarazos  en ocho años me habían conocido mucho con ese vacío.

Mi