puertas que nunca debía abrir.
Pero detrás de la pared de nogal había otra casa.
Una casa dentro de la casa.
Pasajes estrechos.
Escaleras ocultas.
Mirillas antiguas.
Rutas construidas para contrabandistas, fugitivos o fantasmas de otra época.
Marco me llevó hasta una pequeña cámara de ladrillo bajo el ala sur.
Dante estaba allí.
También Bruno.
El perro tenía el hocico manchado de polvo y sangre.
Mi estómago se apretó.
—¿Está herido?
—No es su sangre —dijo Dante.
Lo dijo sin emoción.
Debería haberme tranquilizado.
No lo hizo.
En el suelo
