Mary.
Me quedé paralizada.
—¿Adrian?
Llevaba una vieja bolsa militar de lona de color verde oliva.
El nombre de James estaba estampado en un costado.
Casi dejé caer las flores.
—¿Dónde está?
Adrian cerró los ojos.
—¿Está vivo?
—No.
La palabra dolió más de lo que debería.
Había creído que James estaba muerto durante cincuenta y seis años.
Pero durante unos minutos aquella mañana, había creído que estaba vivo.
Y Adrian acababa de matarlo por segunda vez.
Le estampé la tarjeta contra el pecho.
—Entonces, ¿quién escribió esto?
—Yo.
Lo
