su apartamento. Quizás otro fin de semana.
Brooke tenía veintiocho años. Tenía su propio coche. Vivía a once minutos de mis padres. Había tres supermercados a una distancia razonable de su apartamento.
Leí el mensaje dos veces.
Miré la mesa del comedor. Miré los cuatro cubiertos dispuestos. Miré el café sobre la encimera y la mermelada que había tardado cuarenta minutos en conseguir tras un largo trayecto en coche.
Escribí dos palabras.
Todo bien.
Dejé el teléfono boca abajo sobre la encimera.
Fue más sencillo que lo que realmente sentía:
