sus rutas. En algún lugar de la unidad, Gavin Cole respiraba bajo la extraña y frágil protección de una orden judicial.
Mitchell deslizó la carpeta bajo su abrigo y salió al pasillo.
Por primera vez en décadas, se sintió menos como un guardián y más como un testigo.
El restaurante junto a la Ruta 19 estaba casi vacío.
Un camionero estaba sentado en el mostrador, revolviendo el azúcar en el café. Una camarera anciana rellenaba las botellas de kétchup cerca de la caja registradora. La lluvia golpeaba las ventanas en
