los rostros desencajados por la rabia. Saif espetó:
«¿Qué es
lo que oigo? ¿Estás llorando?».
«¿Una criada, abuela? Es una sirvienta; ¡su lugar está en la cocina, no en tu despacho!».
Mi tía Dawlat se levantó lentamente; su bastón golpeó el suelo con un chasquido seco que hizo temblar toda la estancia. «¡Silencio, Saif! No es una sirvienta… es Malak Nasser El Sherbini. La hija de mi queridísima amiga; la misma chica de la que te burlaste ante doscientas personas hace apenas unas horas. Es de la familia, y su
