respeto excesivo; algo que me inquietaba aún más de lo que jamás lo habían hecho los insultos.
Una mañana, la tía Daulat me pidió que me sentara con ella y sacó una vieja caja de madera del cajón de su escritorio. La abrió con cuidado, dejando al descubierto fotografías antiguas de mi padre cuando era joven, cartas escritas de su puño y letra, y un juego de llaves viejas que llevaban grabado el nombre del estudio de danza.
—Tu padre no murió en aquel incendio por accidente, Malak —dijo—. Te
