y cuarto de la mañana. La lluvia golpeaba las ventanas.
—Wes —dijo ella.
“¿Sí?”
—¿Sabes lo que descubrí? —dijo—. En el autobús. De regreso de Odessa. Once horas. Tres transbordos.
“¿Qué?”
—Ya sé qué haría si de verdad murieras —dijo en voz baja.
La miré.
“Estaría bien”, dijo. “Estaría triste. Estaría destrozada por mucho tiempo. Pero estaría bien. Porque sabría que lo hice todo. Di todo lo que tenía. Estuve presente”.
Ella miró su café.
“Eso es lo que me enseñó mi madre”, dijo. “El amor no se mide por
