primavera pasada.
— Karen.
Karen Marlowe.
Aquí está el nombre en mi post.
Entonces ella me dejó pasar. Sobre sus gafas de lectura. Una mirada larga de escrutinio.
— Ya veo.
Ella continuó leyendo.
Se han escuchado ruidos de pasos desde la cubierta de embarque.
Un hombre entró en la cabaña.
Cincuenta y un años. Genial, genial. Maldita sea. Un abrigo de cachemira de antracita en un traje azul oscuro sin corbata. Pelo gris plateado vuelto a la placa. Un bronceado intenso que ciertamente no se debía en Chicago en octubre.
Llevaba
