se quedó paralizada, atónita por sus palabras. Nadie —ni siquiera su propio padre— le había dicho jamás algo así. Siempre había habido sólo espejos, escondites detrás de velos, susurros en la espalda y miradas desdeñosas.
— Las cicatrices son sólo las marcas de nuestra supervivencia, continuó Cyrus, cepillándose la mejilla llena de cicatrices con las yemas de los dedos. — La mía proviene de un oso que intentó destrozarme en las montañas hace diez años. El tuyo proviene del fuegoque casi
llevó tu vida a tu infancia. Ambos escapamos de las luchas
