con fuerza.
Yo sabía ese nombre.
No de mi madre.
De la pequeña caja de metal que había guardado debajo de su cama.
Dentro había mi certificado de nacimiento, su certificado de defunción, dos fotografías y una llave plateada que nunca había podido identificar.
En el reverso de una fotografía, mi madre había escrito una sola frase:
Si Anna alguna vez pregunta por Samuel Reed, dile la verdad.
Nunca supe quién era Samuel Reed.
Ahora, en la cálida casa de una mujer que había muerto dos años antes, su nombre
