Durante varios segundos, el único sonido fue el suave chorro de nieve contra las escaleras de la iglesia.
El hombre estaba frente a mí con su teléfono en una mano y su abrigo alrededor de mis hombros. Su pequeña hija se aferró a su pierna, mirándome desde su padre con la expresión preocupada de una niña que sentía que los adultos habían entrado en una historia que ella no entendía.
Apenas podía respirar.
“El nombre de mi esposa era Claire”, dijo en voz baja. “Claire Whitmore.”
El nombre no significaba
