gran disculpa. Un discurso perfecto. Una conversación que lo arreglaría todo.
En cambio, nos encontrábamos sentados en un taller polvoriento, lleno de baterías gastadas y brocas oxidadas, y nadie sabía qué decir.
Quizás eso fue más honesto.
Quedaba una última página. Papá me la deslizó.
Hay algo que ninguno de ustedes sabe. Después de pagar el préstamo de la casa de campo, abrí otra cuenta. Cada mes depositaba algo. A veces cincuenta dólares. A veces quinientos. Al principio no era mucho. Después fue más. La cuenta no pertenece solo a
