verdad en eso como para incomodarme.
“Tal vez una parte de mí sí”, dije.
“Eso es lo que me asustaba.”
Mamá dobló su servilleta.
«Lo que me asustaba era otra cosa», dijo. «Me había imaginado toda tu vida antes de que tú misma pudieras imaginártela. La universidad. Una boda. Hijos. Una casa en la misma calle. Creía saber cómo era la felicidad para ti. Cuando elegiste otra cosa, actué como si me estuvieras rechazando».
Sus ojos se encontraron con los míos.
“Eso no fue justo.”
Durante doce años me imaginé
