cabeza.
—No.
Yo cerré la carpeta.
—Déjalo entrar.
—Isabella.
—Quiero escucharlo.
Noah estaba sentado al otro extremo.
—Puedo quedarme.
Negué.
—No.
Mi padre tampoco parecía feliz.
—Cinco minutos.
—Papá.
—Diez.
—Tengo treinta y seis años.
—Y él tiene talento para hacerte enfadar.
—Quince.
Noah soltó una carcajada.
—Buena negociación.
Ethan entró.
Parecía haber envejecido en una semana.
Sin traje.
Sin corbata.
Ojeras.
Pero seguía siendo Ethan.
Seguía caminando como si cada habitación le perteneciera hasta que alguien demostrara lo contrario.
Se sentó frente a mí.
—¿Cómo estás?
Casi me molestó
