golpe de suerte había sido guardar silencio unas horas.
Esa noche llamé a un cerrajero.
Cambié cerraduras.
Cancelé las tarjetas de acceso que Daniel tenía del edificio.
Guardé la escritura y el boleto en una caja de seguridad.
Y a las nueve de la mañana siguiente estaba sentada frente a una abogada especializada en patrimonio.
Se llamaba Rebecca Sloan.
Tendría alrededor de cincuenta años, cabello plateado y una manera extrañamente tranquilizadora de leer documentos desagradables.
Le entregué la carpeta.
No hizo comentarios hasta terminar.
Después levantó la vista.
—¿Usted firmó
