Aparecieron los tres puntos que indicaban que estaba escribiendo.
Desaparecieron.
Volvieron a aparecer.
Finalmente llegó una frase.
«Nunca pensé que fueras capaz de marcharte de verdad».
La leí dos veces.
Después respondí:
«Ese fue tu error. Confundiste mi amor con la imposibilidad de vivir sin ti».
Apagué el teléfono.
Al levantar la vista, vi mi reflejo en los enormes ventanales del aeropuerto.
Tenía cuarenta años.
No era la joven de la fotografía de boda.
Había algunas arrugas nuevas alrededor de mis ojos y una cicatriz invisible que tardaría tiempo en
