cabeza como piezas de un desastre que él había decidido no mirar durante una década.
Su rostro perdió un poco más de color.
—Estabas embarazada.
No fue una pregunta.
—Sí.
—El día del divorcio.
—Sí.
Sus ojos se endurecieron de golpe.
La culpa duró poco.
La rabia llegó para protegerlo.
—¿Y no me lo dijiste?
Ahí estaba.
Diez años después, la primera emoción que eligió mostrar fue acusación.
Sentí una calma tan fría que casi me dio miedo.
—No.
—¿Por qué?
Solté una risa baja.
—¿De verdad quieres tener esta
