no intervino.
Mis ojos ardían, pero no lloré.
—Tú hablas de diez años que te quitaron. Yo hablo de diez años que sostuve sola.
El silencio fue largo.
Al final, Alexander preguntó:
—¿Alguna vez preguntó por mí?
Fue la primera pregunta que no sonó a derecho.
Sonó a herida.
Y aun así respondí con honestidad.
—Sí.
Su rostro cambió.
—¿Qué le dijiste?
—Que cada familia era diferente. Que la nuestra éramos él y yo.
—¿Le dijiste que estaba muerto?
—Solo el día que nació, a una enfermera.
Su dolor fue
