cuando cruzó la puerta de la granja, me di cuenta de algo extraordinario.
No miraba a su alrededor como una visitante.
Atravesó con paso firme el salón, giró hacia la cocina y se detuvo junto a la despensa.
Luego apoyó la mano contra el marco de madera de la puerta.
Y comenzó a llorar.
—¿Opal? —susurré—. ¿Qué ocurre?
Lentamente, tocó varias marcas tenues en la madera.
Luego se giró hacia mí.
“Emily, ¿nadie te dijo nunca de quién era esta casa?”
Me quedé mirando a Opal.
—Era propiedad de los
