aterrizaron.
Lo miré.
“¿Entiendes lo que me hiciste?”
Sus ojos se llenaron.
– Creo que sí.
“No. Tú no lo haces.”
Se estremeció.
“Me humillaste mientras estaba recién embarazada. Me hiciste temer a mis propios vecinos. Me hiciste temer que mis hijos nacieran en odio. Me hiciste dormir con una silla contra la puerta”.
Su rostro se arrugó.
– No sabía eso.
– No te importaba saberlo.El silencio.
Entonces Diego susurró: “¿Podemos arreglar esto?”
Ahí estaba.
La pregunta que yo había temido.
Una parte de mí quería gritar no.
Parte de mí
