la casa crecían flores. Thomas estaba sentado junto a la ventana, cubierto con una manta. Tenía ochenta años, un cabello blanco escaso y manos temblorosas. Pero reconocí sus ojos al instante. — Eleanora — dijo. Miles de veces me había imaginado cómo pronunciaría mi nombre. Pero en ninguna de esas fantasías había fotos de otra mujer colgadas en las paredes.
— Cuéntame cuándo volviste a casa — le dije. — Llevas en casa más de cincuenta años — añadí tras una pausa. — ¿Intentaste contactar conmigo? — Al principio tenía la intención. En el hospital conocí a Margaret.
