Mi primer amor desapareció en Vietnam hace 55 años. Cada año volaba hasta su monumento para rendirle homenaje, pero un día, durante el vuelo, escuché mi nombre proveniente de la cabina del piloto.

Se quedó embarazada, así que le pedí matrimonio. — O sea que decidiste no volver. ¿No podías simplemente llamar? ¿Alguien te prohibió escribir? — No. — Así que enviar aunque fuera una sola carta no era difícil. — Pensé que me odiarías. — Tal vez. Pero al menos no habría pasado mi vida esperando a un hombre que no tenía intención de volver.

Me contó que sus padres sabían de su regreso. — ¿Por qué no me informaron? — Les dije que te había escrito. Les dije que sabías que estaba vivo y que habías pedido que