habitación después. La luz estaba equivocada. Alguien estaba hablando en el pasillo.
Metí la mano bajo la manta.
Y luego lloré por mi madre, como se hace cuando tienes diez años.
Llegó horas después.
No me abrazó. No se sentó en la silla junto a la cama.
Ella se puso al pie de la sábana, mirando la parte plana de la sábana donde no estaba mi pierna, y dijo:
¿Qué se supone que hagamos contigo ahora?
Tenía diez años.
Y desde esa tarde dejé de ser su hija y me
