Mi hija murió hace dos años, pero el jueves pasado llamó su escuela y me dijeron que estaba sentada en la oficina del director, llorando y pidiendo por mí. Cuando se lo conté a mi marido, se puso pálido y susurró: «No vayas allí». Fue entonces cuando comprendí que él sabía algo sobre su muerte que yo nunca había sabido…

sí. Pero mostraba respuestas neurológicas. Su pronóstico era incierto, no desesperado.

Abrió los antiguos expedientes.

Grace había respondido al dolor.

Había mostrado movimientos oculares.

Tenía una actividad neurológica mínima, pero medible.

Entonces llegó la parte que me hizo sentir físicamente enferma.

—Su marido pidió que todas las comunicaciones importantes pasaran por él. Unos días después, organizó el traslado de Grace a un centro privado de rehabilitación.

—¿La trasladó?

—Dijo que usted no estaba emocionalmente capacitada para participar.

Me fui con copias de todo.

Aquella noche enfrenté a Neil.

Esta vez