unos pasos de mí. El hombre en cuyo nombre estaba temblando todo el estado de Illinois ahora parecía que recibió una daga helada en el pecho. Sus dedos, con el platino, eran blancos, espasmódicamente agarrados por el púlpito. Su mirada iba y venía entre mi rostro y el orgulloso pequeño minois de Émilie. Los mismos ojos grises, color de cielo tormentoso. La misma línea de barbilla se cierra. La misma curvatura característica de las cejas, que traicionó la sangre del Moretti con más precisión que cualquier prueba de ADN.
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