control de su familia y la calle, había cedido negocios a sus asociados subordinados y se había claustrado en su inmensa finca a orillas del lago Michigan. Envejecido, enfermo, rodeado de guardaespaldas en los que ya no confiaba, se había convertido en un prisionero de su propia opulencia.
Cada mes, una carta llegaba a nuestro buzón de Boston.
Un fuerte sobre de papel blanco con el sello de Chicago, sin una dirección de remitente, escrito con una escritura angular y familiar. Vincent nunca había tratado de enviar hombres, sabía que
