apareció en mi porche con su bolso en la mano.
“Hay un grupo de apoyo para personas en duelo en el centro para personas mayores. Vienes conmigo.”
“Carla, no me interesa quedarme sentada hablando de mis sentimientos.”
“Ya estás ahí sentado sintiéndote fatal. Al menos habrá café.”
Antes de que pudiera replicar, me dijo que me pusiera los zapatos.
Así fue como conocí a Wendell Haskins.
Tenía sesenta y seis años, era alto y de hombros anchos, con el pelo gris y unas manos extraordinariamente suaves.
Había trabajado treinta y
