de sitio.
“Algún día”, respondía siempre.
Tras la muerte de Dwight, mi vida se volvió dolorosamente pequeña.
Fui al supermercado, asistí a la iglesia y visité el cementerio.
Mis rodillas lo hacían todo más difícil.
Décadas caminando por los pasillos del hospital me habían dejado con fuertes dolores articulares. Algunas mañanas, incluso subir los escalones de la entrada me resultaba imposible.
Entonces intervino mi vecina Carla.
Carla tenía setenta y un años, era viuda, franca y rara vez se la veía sin los labios pintados de rosa brillante.
Una mañana,
