esperaba.
Me dijo que Thomas le había escrito. Ni una sola vez. Regularmente. Durante años. Cartas dirigidas a su comunidad de jubilados, siempre con domicilio, siempre con la misma petición. Él pidió información sobre mí. Me preguntó si estaba a salvo. Me preguntó si yo era feliz. Me preguntó si había alguna posibilidad de que pudiera verme.
Le pregunté cómo había respondido.
Me dijo que nunca había respondido.
Le pregunté cuántas cartas había.
Me dijo que había dejado de contar después de los cincuenta.
Me senté en el borde de
