piezas que nos faltaban yacían entre sobres, calcetines de bebé y papeles viejos.
Mi padre se recostó en la silla.
“¿Dónde está ahora?”
Pablo dudó.
“No lo sé. El artículo tiene trece años.”
Los dedos de mi madre se cerraron alrededor del recorte.
—Lo rechacé —susurró—. Vino a buscarme, y lo rechacé.
Diane puso una mano sobre la suya.
“Entonces escribe ahora.”
Mi madre levantó la vista.
“¿Y si ya no me quiere?”
La pregunta era tan temerosa, tan humana, que parte de mi ira se desvió; no desapareció, no
