fue perdonada, pero se apartó lo suficiente como para que pudiera verla con claridad.
Me imaginaba a mí misma a los diecinueve años.
De la puerta mosquitera.
De mi madre llorando detrás de ella.
Durante todos estos años, había imaginado su silencio como frialdad.
Ahora entendía que había sido miedo.
El miedo aún podría causar daño.
Pero comprenderlo me dio un punto de partida.
Saqué la silla que estaba frente a ella y me senté.
—Entonces discúlpate —dije—. Y dile la verdad. Y no hagas que su respuesta gire en
