llamaba Opal Hargrove.
Era una viuda de setenta y cuatro años que vivía sola.
Me recibió vestida con un traje azul oscuro; tenía el pelo completamente blanco y una mirada que parecía capaz de penetrar hasta en aquellas cosas sobre las que prefería guardar silencio.
«¿Sabes cocinar comida casera de verdad?».
«Sí, señora».
«¿Sabes llevar la contabilidad?».
«Mejor de lo que sé cocinar». Ella arqueó una ceja.
—Entonces, empiezas mañana.
Antes de aceptar, confesé que tenía antecedentes penales.
Opal guardó silencio durante unos segundos.
—Te pregunté si sabías trabajar, no
