Acababa de darle a mi marido el hijo que tanto había deseado durante ocho años cuando notó algo en nuestro recién nacido. Su sonrisa se desvaneció y, en cuestión de segundos, me acusó de infidelidad.
Las baldosas del techo sobre mi cama de hospital se veían borrosas mientras intentaba recuperar el aliento, agotada tras doce horas de parto. Al final del pasillo, otro bebé lloraba, y mis brazos ya me dolían de tanto abrazar al mío.
Cinco embarazos en ocho años me habían familiarizado bastante con este vacío.
Mi marido,
