sol iluminaba los rosales.
Desde la cocina llegaba el olor de la cena.
Era el mismo hogar de mi vida anterior.
La misma mesa.
Las mismas ventanas.
El mismo hombre que amaba.
Y, sin embargo, todo era diferente.
Porque esta vez había aprendido a decir que no.
Aquella noche preparé dos platos y los coloqué sobre la mesa.
Robert llegó con una botella de zumo de uva.
—¿Brindamos? —preguntó.
Levanté mi vaso.
—Por nosotros.
—Por los años que todavía nos quedan.
Chocamos los vasos suavemente.
Mientras cenábamos, Robert me preguntó:
