Vincent, con el cuero rajado en la punta izquierda y los cordones anudados donde se habían roto, hasta su abrigo verde descolorido, una vieja parka militar con un bolsillo medio arrancado. Hasta la barba gris que se había recortado con el mayor cuidado posible esa mañana frente al espejo del baño de hombres del albergue de San Bartolomé en la
Novena Avenida.
Había utilizado unas tijeras prestadas.
Se había peinado el pelo con los dedos.
Él quería parecerse a alguien.
Grant cruzó los brazos.
“Esto no es un café con
