Bajo un imán.
Una piña.
Amarillo y verde. De plástico. Un poco feo. Mi madre lo compró en una tienda de regalos en Tybee Island en 1987. Fueron las únicas vacaciones que ella y mi padre hicieron juntos. Había estado en su refrigerador durante diecinueve años.
La cogí de su cocina al día siguiente del funeral.
El boleto no ganó.
No me lo esperaba.
Ese no era el punto.
Durante diecinueve años, todos los viernes compré un boleto.
La misma gasolinera. El mismo mostrador. El mismo Sr. Mehta. Los mismos
