de que el billete desapareciera de la nevera.
Miré la fecha.
Entonces miré a Gary.
Se sentó frente a mí.
Cogió un trozo de mi tostada. De mi plato.
Comenzó a untarle mantequilla.
“Llevo mucho tiempo siendo infeliz”, dijo. “Creo que ya lo sabes”.
—¿Es cierto? —pregunté.
—Treinta y cuatro años, Patty —dijo. Le dio un mordisco a mi tostada—. Nos distanciamos. Es normal. Los niños ya son mayores. No hay razón para seguir fingiendo.
Él masticaba.
“Me mudo”, dijo. “Hoy mismo”.
No dije nada.
—Ahora —dijo Gary, limpiándose la
