Llevamos el viejo Jeep Grand Wagoneer plateado de mi madre; ese que a ella tanto le gustaba porque no parecía tanto un vehículo de lujo, sino más bien un recuerdo familiar. El camino serpenteaba entre pinos oscuros. El aire de la mañana entraba por la ventanilla entreabierta, trayendo consigo el aroma a lluvia, a hierba y a vegetación perenne.
Por una vez, ninguno de los dos sintió la necesidad de hablar.
Mi madre, Natalie Prescott, estaba enterrada bajo un viejo pino, en una colina tranquila. Su nombre aparecía grabado en
