una piedra gris, sencillo y elegante, tal como fue su vida.
Mi padre se arrodilló lentamente y, con su pañuelo, retiró unas cuantas agujas de pino secas de la lápida. Le temblaba la mano, pero el gesto conservaba una ternura firme.
Coloqué unos claveles blancos cerca de la base y encendí una pequeña vela.
—Mamá —susurré—, he vuelto.
La llama osciló con el viento, pero no se apagó.
Mi padre permanecía a mi lado, con una mano apoyada en su bastón.
—Eleanor —dijo al cabo de un rato—, ¿alguna vez