—Al principio.
—Después hice algo terrible.
Fruncí ceño.
—¿Qué?
—Te ataqué.
Mi cara cambió.
Él lo vio.
—No tenemos que hablar.
—No.
—Dime.
Me lo contó muy resumido.
—¿Lo perdoné?
pregunté.
—Sí.
—¿Volví contigo?
—No.
Sonreí.
—Bien por mí.
Adrian rio llorando.
A los ochenta y uno murió.
Neumonía después de insuficiencia cardíaca.
Maya me acompañó al funeral.
No recordaba todo.
Pero recordaba suficiente.
El hijo de Elena me entregó una carta que Adrian había dejado años antes.
La guardé para un día lúcido.
Cuando llegó, Maya me la leyó.
