Mediodía. La misma mesa junto a la ventana. Las mismas dos sillas.
La mayoría de los días, él traía el mismo tipo de sándwich, envuelto en papel encerado como quien lo ha hecho durante décadas.
Yo llevaba lo que hubiera preparado esa mañana.
Hablábamos de cosas sin importancia. El clima. Un libro que estaba leyendo. Su enfado por el ascensor que llevaba tres semanas averiado.
Nada importante, y sin embargo todo importaba.
Charles siempre llevaba un pequeño cuaderno en el bolsillo de la camisa, con las esquinas gastadas y suaves.
