una fotografía.
En la fotografía aparecía una mujer hermosa de unos cuarenta y seis años, con unos cálidos ojos marrones.
Sus ojos eran exactamente iguales a los míos.
Extendí la mano y toqué la pantalla.
“¿Mi niña pequeña…?”
“Sí. Se llama Emily.”
Comencé a llorar.
“Y ya viene de camino.”
Robert seguía arrodillado junto a mi cama, sollozando.
“Margaret, te he robado toda tu vida…”
Lo miré.
Durante décadas, soñé con que algún día por fin comprendería cuánto dolor me había causado.
Pero en ese momento, sus lágrimas no significaban
