punzada en el pecho.
Después de 62 años juntos, creía conocer cada capítulo importante de la vida de mi marido. Sabía cómo había sido su infancia, conocía las historias de sus padres, sus primeros trabajos, sus amigos de juventud y hasta las pequeñas travesuras que había cometido de adolescente.
Pero aquella fotografía demostraba que existía una parte de Harold de la que nunca me había hablado.
Dejé la foto sobre mis rodillas y cogí la siguiente carta.
El sobre tenía mi nombre.
Margaret.
Otra vez, escrito con la letra de
