una pizarra sobre su regazo.
Ethan necesitó varios intentos antes de lograr controlar el bolígrafo.
Lentamente, con voz temblorosa, escribió tres palabras.
ELLA LO TIENE.
Todos me miraron.
—¿Tiene qué? —preguntó el médico.
Los ojos de Ethan se fijaron en mi mano cerrada.
Abrí los dedos.
La llave de latón descansaba en la palma de mi mano.
El monitor cardíaco se aceleró.
Vivian palideció.
“Ya sabes lo que esto abre”, dije.
Ethan parpadeó una vez.
“¿Dónde?”
Su mano se movió de nuevo.
Las letras eran irregulares, pero legibles.
ESTACIÓN CENTRAL.
