un filete grueso, al igual que su esposa y los invitados sentados a la mesa de cristal. El mío solo tenía una rebanada fina con los bordes duros y grises. Estaba fría al tocarla con el tenedor. Miré a Madison para ver si se había equivocado, pero ya estaba cogiendo la copa de vino de un invitado.
Tenía setenta y tres años, edad suficiente para saber que una invitación a cenar no garantiza una cálida bienvenida. Aun así, había cruzado Los Ángeles en coche porque mi hijo me había llamado
