No tienes que… no voy a…
—Gracias —dijo ella. Simplemente. Sin las capas de disculpa que había en el mensaje. Ya las había agotado. Lo que quedaba era la versión directa. —Gracias. Lo necesitábamos.
—Lo sé.
Dejó la compra, las latas de leche de fórmula, trescientos dólares en efectivo que dejó sobre el mostrador sin decir nada, y el número directo de Victoria Marsh escrito en una tarjeta de visita.
En la puerta, se detuvo.
—La demanda de desalojo —dijo—. Puedo…
—No —dijo ella.
Él la miró.
—Todavía no —dijo
