Cáncer.
Rápido.
Doloroso.
Ya pasó.
La forma en que pronunció “ya pasó” volvió a mi mente.
No era luto.
Era satisfacción.
Walter tenía una camioneta vieja con olor a gasolina y hojas secas. Subí al asiento del pasajero. Mi mochila quedó entre mis piernas.
Durante el trayecto, no hablamos al principio.
El pueblo pasaba por la ventana: la panadería donde mi padre compraba pan de canela, la ferretería donde conocían su nombre, la lavandería donde trabajó mi madre antes de enfermar.
Todo parecía igual.
Eso era lo cruel.
El mundo
