Un año antes, mamá estaba sentada en la cama con una tela rosa empolvada extendida sobre su regazo. Ya estaba muy enferma, y algunos días le temblaban tanto las manos que apenas podía sostener una cuchara.
Aun así, insistió en coser ella misma las diminutas flores de tela alrededor del escote.
—Mamá, déjame terminarlo —le rogué.
“No. Las flores son mías.”
Sabía que probablemente no viviría lo suficiente para verme usar ese vestido en el baile de graduación.
Yo también.
Cuando casi había terminado, me tocó la cara.
“Cuando te
