yacían cuidadosamente dobladas, y unos calcetines rosas diminutos llenaban un cajón que abría constantemente. A las treinta y cuatro semanas, a menudo me sentaba en la mecedora, imaginando el día en que la llevaríamos en brazos hasta la puerta de casa.
También me imaginaba presentándosela a sus abuelos. Quizás una nieta aliviaría mi difícil relación con mis padres. Esperaba que por fin pudiéramos compartir amor sin que nadie juzgara quién había contribuido a qué. En mi imaginación, estarían tan emocionados de conocerla como Owen y yo, y la difícil historia
